Как никто, никогда, ни разу.
Задыхается что-то внутри,
Как в болиде на мокрой трассе.
Мне бы нежно касаться руки,
Ощущать эпидермой счастье.
Наблюдать, как еще угольки,
Превращаются в пламя страсти.
Ненадолго проникнуть во сны,
На ночные показы хроник.
Все стереть, в аккурат до весны,
И составить твой новый сонник.
Мне бы знать, что твое, как мое,
Бьется сбойчиво, аритмично,
Что наполнено мной до краев,
А к другим оно безразлично.
Ты мне нужен, а я тебе нет,
Как всегда на любовном фронте.
Я сползаю по трассе в кювет,
Но люблю тебя... ты не против? (с)