Кто говорит,что мы только кнутом воспитывать умеем? Если надо,мы и пряником е*нем.
Тишина.Горячий кофе.Его фотография на столе.Тусклые сумерки за окном.Теплый плед и урчащая под боком кошка. Все должно бы радовать,особенно тишина, но именно эта изменница,кажется, нагнетает еще больший холод в комнату.
Как же это трудно, почти невозможно жить вдали от любимого. Даже ранее согревающие занятия никогда не смогут заполнить дырочку в тонкой материи под названием душа. Просто потому, что частичка ее там,с ним. И становится совсем неважно на тех,кто тебя окружает здесь,на то,что ты делаешь, что ешь ,что говоришь и как выглядишь. Это как наркозависимость, как период ломки ,только вот нет препаратов, ее снимающих. Каждый день как в тумане, какие-то лица, дома, звонки, шум,не смешные шутки, маски, глупые просьбы и дождь,почти постоянный дождь. Я вобще-то люблю дождь,но он -не для одиноких.
Каждый день,как плохая пьеса, - такой же длинный и такой же убогий.Каждый день-это штрих карандаша, зачеркивающий число в календаре. Каждый прожитый день приближает меня к тебе. Надо только подождать.
Как же это трудно, почти невозможно жить вдали от любимого. Даже ранее согревающие занятия никогда не смогут заполнить дырочку в тонкой материи под названием душа. Просто потому, что частичка ее там,с ним. И становится совсем неважно на тех,кто тебя окружает здесь,на то,что ты делаешь, что ешь ,что говоришь и как выглядишь. Это как наркозависимость, как период ломки ,только вот нет препаратов, ее снимающих. Каждый день как в тумане, какие-то лица, дома, звонки, шум,не смешные шутки, маски, глупые просьбы и дождь,почти постоянный дождь. Я вобще-то люблю дождь,но он -не для одиноких.
Каждый день,как плохая пьеса, - такой же длинный и такой же убогий.Каждый день-это штрих карандаша, зачеркивающий число в календаре. Каждый прожитый день приближает меня к тебе. Надо только подождать.